سِفرُ السَّالكينَ في لَيلِ الكَشْف

عصام البرّام

يا صاحبي…
أتعرفُ ما قالهُ لي الظِّلُّ
حينَ انفصلَ عنّي؟
قال:
“لم أعد أطيقُ أن أسيرَ خلفَك…
إنّ نورَكَ أوسعُ من ظنوني.”
فعلمتُ حينها
أنّ الطريقَ الذي أبحثُ عنه
كانَ يمشي في داخلي
ولم أكن أُصغي.

وحدَهم الذينَ احترقتْ أصابعُهم
بشهوةِ المعرفة
يدركونَ أنّ النارَ
ليستْ عدوًّا،
بل كلمةٌ حارّة
تقولُ للإنسان:
اقتربْ… ولكن لتتطهّر،
لا لتهلك.

يا هذا…
في كلّ جرحٍ
ممرٌّ سرّيّ
يُفضي إلى الله.
وفي كلّ خسارةٍ
ولادةٌ
لا يراها إلّا من فتحَ
نافذةَ قلبِهِ
على ليلٍ
تسبحُ فيهِ
أسماءٌ لا تتجلّى
إلّا لمن عرفوا
أنّ الأرواحَ
أوسعُ من الخرائط.

قلتُ للغيم:
لماذا تمطرُ على الأرض
ولا تمطرُ على القلوب؟
فقال:
“لأنّ القلوبَ
لا تزالُ تخافُ من الطوفان
الذي يحملُها إلى ذاتِها.”
وعندها فهمتُ
أنّ الفيضَ
ليس ماءً،
بل معنى
ينزلُ حينَ يتهيّأ الوعي
للاستقبال.

إنّ الذينَ يهاجرون في الأرض
كثيرون،
لكنّ الذين يهاجرون في أرواحِهم
قليلون…
وقليلون جدًا
من يعودونَ منها سالمين.

يا أنتَ…
يا من أسمعُ في أنفاسِك
وقعَ أسئلةٍ
لم تولدْ بعد،
اعلمْ
أنّ الحقيقةَ
لا تُعطَى
بل تُكتَشف.
وأنّ الطريق
لا ينتهي عند بابٍ
بل يبدأُ من وراءِهِ،
كما يبدأُ النهار
من قلبِ الظلمة،
لا من حافّةِ الشرق.

لقد رأيتُ في المنام
مَلَكًا
يكتبُ على جبينِ طفلٍ نازح:
“لن يضيع هذا الضوء…
ولو ضاعَت منازلُه.”
ورأيتُ أمًّا
تنفُضُ الغبارَ عن صدرِها
كأنّها تُعيدُ تكوينَ العالم
بصبرِها وحده.
فعرفتُ أنّ السلام
ليس اتّفاقًا
بل نَفَسُ أمّ
وأنّ الحبَّ
ليس رغبةً
بل طريقُ الخلاص.

يا ساكني الجهاتِ الأربع…
اعلموا أنّ الفتنَ
لا تُطفِئها الكتبُ
ولا الجيوشُ
ولا الخطب،
بل يُطفئها
قلبٌ واحدٌ
حين يُقرّر
أن يتّسعَ للعالم
كما يتّسعُ البحرُ
لملايين الدموع
دونَ أن يغرق.

في النهاية…
ما السَّيرُ
إلّا أن تخلعَ
ظلَّك الأخير
وتقفَ عاريًا
أمام الحقيقة.
وما الحقيقة
إلّا أن تُدركَ
أنّك أنتَ
والآخر
والسماء
والماء
والجرح
والندى…
وجهٌ واحدٌ
يتجلّى
بلا أسماء.