صياد الضباب المالح

سرحان محمد علي الكاكئي

لم يكن «جابر» يجمع الحطب أو الحجارة الثمينة، بل كان يجمع الأنفاس الثقيلة

التي يتركها المسافرون خلفهم على زجاج النوافذ في محطات القطار المهجورة. كان يدير دكاناً بلا أبواب عند أطراف حارة «الأرصفة الباردة»، وتصطف على رفوفه الخشبية زجاجات حبر فارغة، يحبس في جوفها «الهواء الغريب» الذي يلفظه الخائفون لحظة الفراق.

بالنسبة لـجابر، الذكريات لم تكن صوراً تُحفظ في البومات، بل كانت غازات لزجة تلتصق بالخشب العفن وجدران البنايات التي أكلتها الرطوبة.

في ليلة جافة تفوح منها رائحة القطران، دخلت إلى الدكان امرأة يلف وجهها وشاح من صوف خشن. لم تنطق بكلمة ترحيب، بل وضعت على الطاولة الخشبية مفتاحاً حديدياً ملتوي السن، وقالت بنبرة تشبه احتكاك الصخر بالرمل:

«أريد صمتاً حاداً... صمتاً يشبه ذلك الذي يقع بين رصاصة تخرج من المسدس وجسد يسقط على الأرض».نظر جابر إلى عينيها الواسعتين اللتين غاب منهما البياض، وعَرَفَ أنها لا تبحث عن الراحة، بل تبحث عن النسيان القاتل. التفت إلى الصندوق الحجري في الزاوية، وأخرج زجاجة مغبرة مختومة بشمع أحمر داكن، تحتوي على الصمت الذي خيّم على ساحة معركة قديمة بعد انطفاء آخر بندقية.قال لها محذراً: «هذا الصمت لا يُشرب بالآذان يا ابنتي، هذا يُسكب في الروح مباشرة، وإذا فُتحت الزجاجة، فلن تسمعي حتى نبض قلبكِ مجدداً».أخذت المرأة الزجاجة، وقبل أن تدفع الثمن، نزعت الوشاح عن وجهها. صُدم جابر؛ لم يكن لها فم! كان مكان شفتيها خياطة متقاطعة من خيوط الحرير الأسود، وكأن أحداً أغلق بوابتها إلى العالم للأبد.

فتحت الزجاجة داخل الدكان بغتة. في تلك اللحظة، لم يسد الهدوء، بل حدث العكس تماماً؛ انهار جدار الصوت، وتذوق جابر طعم النحاس المر في حلقومه، وشعر أن أذنيه تنزفان أصواتاً قديمة نسيتها طفولته: بكاء أمه الراحلة، وصوت انكسار مرآة بيته الأول.عندما فتح عينيه، كانت المرأة قد تلاشت، والزجاجة ملقاة على الأرض مكسورة، لكن الشمع الأحمر تحول إلى بقعة دم صغيرة تجف ببطء. مشى جابر إلى مرآة دكانه، ونظر إلى وجهه، ليجد أن خيوط الحرير الأسود بدأت تنبت ببطء حول شفتيه، مدركاً أن من يبيع الصمت للآخرين، يدفع ثمنه في النهاية من كلامه الخاص.